Каждый из нас – чья-то любовь всей жизни.

Каждый человек достоин того, чтобы его любили просто так.
Просто за то, что он рядом. За то, что он есть.

- Ты чего то грустный сегодня.

- Да. Я влюблён в одну девушку, а она этого не замечает.
- Бедный... Давай я с ней поговорю?
- Я бы хотел посмотреть, как ты сама с собой разговариваешь.

А дело даже не в нем.

Дело в моей идиотской привычке привязываться.

со мной сложно.

но те, кто любят, справляются.

Самая лучшая подруга бывает только раз в жизни.

Хоть она тебя бесит, ты хочешь её убить.
И ты понимаешь, что кроме нее не кого так не полюбишь.

Твой on-line мне не катит, будь рядом и мне хватит.

С каждым такое было. Молча стоишь.

Улыбаешься. А боль изнутри ломает ребра.

Делаю вид, что мне всё равно.Тебе ведь так можно, значит и мне тоже.

Иногда, я люблю вспоминать то, что было, чего уже не вернуть и появляется какая-то приятная грусть, вроде и счастлив от того, что было это все, а вроде и грустно от того, что этого больше не случится, со многими ты уже не общаешься и все изменилось, но ты всегда будешь благодарен тем людям за твои счастливые минуты.

Были бы смелее, бы ли бы счастливы

Я бы с удовольствием удалила свою страницу вконтакте и зажила бы по другому.

НО НЕТ

95% владельцев кошек признают, что разговаривают с ними

* ОНА:

Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.

* ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...)